Fenku

Gli egizi ci chiamarono Fenkhu — Fenku — il popolo del cedro. Dal Regno Antico Biblo mandò il legno santo del Libano a coprire templi e a costruire le barche degli dèi. Il contratto durò millenni. Ci scrissero come fornitori. Pretesero superiorità culturale con tetti di legno libanese.

Gad Yaton: un popolo non è un magazzino. Il monte sta. Il nome che ci diedero è una ricevuta che non possono annullare.

Sanchuniathon ricercò la storia di Taautus, sapendo che di tutti gli uomini sotto il sole egli fu il primo a inventare lettere e a iniziare la scrittura dei registri. Gli egizi lo chiamarono Thoyth; gli alessandrini Thot; i greci Ermete.

Gli egizi reclamano Thot come dio proprio, uno scriba dell’oltretomba dalla testa d’ibis. Il Taautus fenicio è un uomo — un benefattore mortale che inventò le lettere e poi fu deificato. Questa è la differenza di metodo. L’Egitto comincia dal dio e lo scrive all’indietro nelle origini. Noi cominciamo dall’uomo, le cui opere sopravvivono nella memoria, e che soltanto dopo è chiamato dio.

Il registro archeologico sostiene la priorità fenicia nella scrittura alfabetica. Le iscrizioni alfabetiche più antiche note — i testi proto-sinaitici di Serabit el-Khadim nel Sinai — le tagliarono minatori cananei sotto supervisione egizia tra circa il 1850 e il 1550 prima dell’era comune. L’Egitto, con tutti i geroglifici, non produsse un alfabeto proprio. La sua scrittura restò proprietà dei sacerdoti. L’invenzione fenicia apparteneva ai mercanti, e al mondo.

Plutarco lo racconta: Osiride suggellato in un forziere, lavato a Biblo, cresciuto in pilastro di palazzo. Iside siede al nostro pozzo e piange. La resurrezione d’Egitto è un racconto d’ospite su questa riva. La visita intera è pietra a sé.

Seth (Tifone) costruisce un forziere a misura del corpo di Osiride. Al banchetto lo offre in dono a chi vi entra. Osiride si stende. Chiodano il coperchio. Versano piombo. Il forziere è dato al Nilo. Non resta in Egitto. La corrente lo porta in mare, e il mare lo lascia sulla spiaggia di Biblo.

Un erica cresce intorno alla bara finché forziere e albero sono un tronco. Malcander, re di Biblo — un uomo mortale, con regina e figlio reale — taglia l’albero per un pilastro del suo palazzo. Il dio morto d’Egitto è, per un tempo, una trave in una casa di re fenicio.

Iside non evoca il corpo dall’aria. Arriva straniera al nostro porto. Siede al nostro pozzo. Entra in servizio in una casa reale fenicia, nutrice del figlio della regina di Malcander. Plutarco non fissa quanto servì. Lavora in quella corte finché le è concesso reclamare il pilastro e fenderlo.

Di notte brucia la mortalità del fanciullo nel fuoco e vola come rondine intorno alla colonna che tiene il marito. La regina vede il fuoco e grida. Il fanciullo resta mortale. Iside si rivela. Chiede il pilastro. Spezza il legno, riprende la bara e lascia il resto dell’albero onorato a Biblo. Poi porta Osiride in Egitto.

Questo non è l’Egitto che ci presta una bella favola. Il mistero centrale d’Egitto ammette la verità sotto: il corpo del loro dio riposa nel nostro legno, in casa di un re, finché una regina d’Egitto lavora per un re di Biblo. Quel che Seth fa dopo al cadavere — il taglio, lo spargimento — è il seguito egizio.

Gad Yaton: il forziere è il carico. Il pilastro è il cedro. Il servizio a corte è il prezzo. L’Egitto ci chiamò Fenku — il popolo del cedro — perché i templi e le barche sacre dei loro dèi sorsero con legno che solo questo monte e questo porto potevano vendere. Il mito ricorda il patto come teologia. Noi ricordiamo il re.

Il tempio di Baalat Gebal stette millenni. Gli egizi la uguagliarono a Hathor. I faraoni mandarono doni. Non era conquista. Era fame di cedro e un porto che la nutrisse.

Nel XIV secolo le lettere di Amarna serbano la voce di Rib-Hadda, re di Biblo. Ammunira di Berytus è nello stesso archivio. Non sono miti. Sono lettere. La costa era già una catena di re, più vecchia dei faraoni che credevano di affittarla.