Fenku

Los egipcios nos llamaron Fenkhu — Fenku — el pueblo del cedro. Desde el Reino Antiguo, Biblos envió la madera santa del Líbano a techar templos y a construir las barcas de sus dioses. El contrato duró milenios. Nos escribieron como proveedores. Reclamaron superioridad cultural con techos de madera libanesa.

Gad Yaton: un pueblo no es un almacén. El monte sigue en pie. El nombre que nos dieron es un recibo que no pueden anular.

Sanchuniathon investigó la historia de Taautus, sabiendo que de todos los hombres bajo el sol él fue el primero en inventar letras y comenzar los registros. Los egipcios lo llamaron Thoyth; los alejandrinos Thot; los griegos Hermes.

Los egipcios reclaman a Thot como dios propio, un escriba del inframundo con cabeza de ibis. El Taautus fenicio es un hombre — un benefactor mortal que inventó las letras y luego fue deificado. Esa es la diferencia de método. Egipto empieza por el dios y lo escribe hacia atrás en los orígenes. Nosotros empezamos por el hombre, cuyos hechos sobreviven en la memoria, y que sólo después es llamado dios.

El registro arqueológico sostiene la prioridad fenicia en la escritura alfabética. Las inscripciones alfabéticas más antiguas conocidas — los textos proto-sinaíticos de Serabit el-Khadim en el Sinaí — las cortaron mineros cananeos bajo supervisión egipcia entre hacia 1850 y 1550 antes de la era común. Egipto, con todos sus jeroglíficos, nunca produjo un alfabeto propio. Su escritura quedó propiedad de los sacerdotes. La invención fenicia pertenecía a mercaderes, y al mundo.

Plutarco lo cuenta: Osiris sellado en un cofre, lavado a Biblos, crecido en pilar de palacio. Isis se sienta a nuestro pozo y llora. La resurrección de Egipto es un relato de huésped en esta orilla. La visita entera es piedra aparte.

Set (Tifón) construye un cofre a la medida del cuerpo de Osiris. En el banquete lo ofrece a quien quepa. Osiris se tiende. Clavan la tapa. Vierten plomo. El cofre va al Nilo. No se queda en Egipto. La corriente lo lleva al mar, y el mar lo deja en la playa de Biblos.

Un brezo crece alrededor hasta que cofre y árbol son un tronco. Malcander, rey de Biblos — un hombre mortal, con reina e hijo real — corta el árbol para un pilar de su palacio. El dios muerto de Egipto es, por un tiempo, una viga en la casa de un rey fenicio.

Isis no conjura el cuerpo del aire. Llega extranjera a nuestro puerto. Se sienta a nuestro pozo. Entra al servicio de una casa real fenicia, nodriza del hijo de la reina de Malcander. Plutarco no fija cuánto sirvió. Trabaja en esa corte hasta que se le permite reclamar el pilar y partirlo.

Por la noche quema la mortalidad del niño en el fuego y vuela como golondrina alrededor de la columna que guarda a su esposo. La reina ve el fuego y grita. El niño sigue mortal. Isis se revela. Pide el pilar. Parte la madera, recupera el ataúd y deja el resto del árbol honrado en Biblos. Luego lleva a Osiris a Egipto.

Esto no es Egipto prestándonos un cuento bonito. El misterio central de Egipto admite la verdad debajo: el cuerpo de su dios descansa en nuestra madera, en la casa de un rey, hasta que una reina de Egipto trabaja para un rey de Biblos. Lo que Set hace después al cadáver — el corte, la dispersión — es la secuela egipcia.

Gad Yaton: el cofre es la carga. El pilar es el cedro. El servicio en la corte es el precio. Egipto nos llamó Fenku — el pueblo del cedro — porque sus templos y las barcas sagradas de sus dioses se alzaron con madera que sólo este monte y este puerto podían vender. El mito recuerda el trato como teología. Nosotros recordamos al rey.

El templo de Baalat Gebal estuvo milenios. Los egipcios la igualaron a Hathor. Los faraones enviaron dones. No era conquista. Era hambre de cedro y un puerto que la alimentara.

En el siglo XIV las cartas de Amarna conservan la voz de Rib-Hadda, rey de Biblos. Ammunira de Berytus está en el mismo archivo. No son mitos. Son cartas. La costa era ya una cadena de reyes, más vieja que los faraones que creían alquilarla.